Monkee's Apple Tree

beirando o nada

2010-03-01T15:29:00.004-03:00

de tessalônica a maranguape, numa viagem inimaginável temporal ou geograficamente, atravessando baterias antiaéreas manobradas por péssimos artilheiros. o pelotão de infantaria era comandado por um sargento reformado que tocava sax como um demônio mas tinha muito azar nas cartas. em alguns dias da semana esse cara era meu pai, em outros era só um bêbado incoveniente jogando dinheiro fora nas rodas de carteado. truco! retruco! sei lá o resto, nunca me interessou. queria mais era roubar maçã verde do pátio da igreja perseguido pelo falsamente antipático frade capuchinho e jogar bola no campinho. qualquer campinho é maracanã quando você tem 11 anos e mora nos cafundós do interior do interior. e enquanto todo mundo queria ser pelé ou garrincha meu sonho era ser gilmar. sempre quis ser goleiro mesmo antes de ler um texto de alguém (nelson, o rodrigues?) falando da solidão do guarda-valas. coisas de guri como a mania de fingir não saber que meu pai não era mais sargento nem tinha mais seu saxofone, mas sim que ele era randolph scott acabando com todos os bandidos da região. você já foi às estrelas? não? então não vá. deixe isso para astronautas destemidos que em algum futuro remotissimamente distante poderão se chamar major tom ou até quem sabe louis armstrong. imagina, só ela, disse, louis armstrong saltando da apollo 11 sobre o solo lunar e, em vez daquele papinho furado de "um pequeno passo para um homem, mas bla bla bla bla", saísse mandado brasa em "hello, dolly"? acho que foi exatamente esse o momento em que os enfermeiros botaram a porta abaixo, precisamente dois minutos depois de ele aplicar a oitava grama de cocaína nos canos já prá lá de castigados.

they say it's your birthday!

2010-02-25T13:45:00.005-03:00

parabéns, beatle george! love forever! wah wah ao vivo no concert for bangladesh!

all the way down

2010-02-25T10:21:00.003-03:00

mambo jambo tropical dancing the night away fui parar em sapopemba numas de adoniram barbosa curtindo um trem das onzes atrasado e me passei na dose de caninha braba bebida no gargalo mesmo roubada de um batuque de esquina junto com charuto barato pra fazê fumacê fumaçá típico dos meninos dourados que vivem embaixo da ponte da ipiranga com azenha que sempre lembra um lugar de são paulo ali perto do largo da batata assim como tem uma curva ali quem vai pro sumaré que quando o carro dobra parece que tu saiu de são paulo e caiu direto no partenon só faltando aparecer o luis wagner de guitarra em punho mandando bala num samba rock do bedeu puxadinho pro reggae e querendo ser alguma coisa além do convecional pois convenções como leis e regras foram feitas para serem desobedecidas, superadas, azevedas e silveiristas deixando o resto por conta das maltraídas traíras trambiqueiras da beira do cais em seus insuperáveis shortinhos de matelassê acetinado e plataformas bregalhosamente desavergonhadas pois do alto daqueles saltos poucos mais ou pouco menos de muitos e tão poucos anos de putaria vos contemplam.

sopa de minestrone

2010-02-23T14:30:00.004-03:00

ela era uma coisa mezzo jean seberg em acossado mezzo audrey hepburn loira. uma esfinge na mesa do bar esperando pela cavalgada final dos quatro post sripti levantando poeira pela rua principal da cidadezinha de bosta encravada no cu do sul do mundo onde não só era quente como era absurdamente insuportável. os telecotecos carnavalescos ainda ecoavam pelo ar quando se ouviu roberto carlos (ou o que seria o eco da voz de roberto vinda de algum transantlântico em cruzeiro inimaginável!) cantando que de hoje em diante eu ia modificar o meu modo de vida pois naquele instante em que ela partiu um tsunami estourou meus tímpanos já devidamente abalados por uma oportunista otite externa de verão embora eu sequer tivesse ido à praia, piscina, lagoa ou coisa que o valha. navalha na carne pra não perder a rima, enfim. até porque tudo muda o tempo todo no mundo, como já entoou sabiamente lulu santos emulando os antigos textos taoístas do i ching, com os quais aquele tal de carl gustav jung resolveu se meter deixando-nos todos enojadamente a ver navios que nem tampouco eram o transatlântico que conduzia o rei roberto e seu séquito de servidores todos carregando chapinhas para manter devidamente lisos os reais cabelos. e pronto. ou ponto.

adeus, oi!

2009-11-25T13:17:00.003-03:00

segue aí embaixo cópia de email q TENTEI enviar pra tal de oi... nem isso consegui, pq o site dos caras é um absoluto lixo! só fachada! leiam a história, so far...

já deve estar tudo gravado no atendimento q solicitei por telefone com seus atendentes, mas, foda-se, vai tudo de novo por aqui. não tendo recebido a fatura do telefone 51 84702073 com vencimento no dia 4/11, pedi segunda via. veio uma fatura de r$ 3,53, q achei estranho mas paguei em 16/11. hj, 25/11, tive o serviço de celular cortado e uma mensagem dizendo q havia fatura pendente. ao verficar o assunto, fui informado q havia uma fatura excedente de 04/11de cerca de r$ 90. como eu poderia "adivinhar" isso? mais: descobri q havia confusão de endereços para entrega de correspondencia. bueno, resumindo: essa não é uma mensagem de reclamação mas para dizer a vcs q vou usar das armas q disponho para me "vingar" dessa cagada toda q vcs fizeram. vou aconselhar aos leitores do meu blog e meus ouvintes a não adquirirem qualquer produto da oi que um dia já foi uma orgulhosa crt, bem gaúcha mesmo com problemas, e hj em dia não passa de um bando de incompententes escondidos por trás de uma marca qualquer. sim, pq empresas não existem. existem pessoas. competentes ou não. abraço.

morte a bil gates e suas atualizações fiadasputa!

2009-10-11T19:40:00.002-03:00

só pq está chovendo pra caralho de novo e só pq eu acabei de ver um show maraviglioso do phil minton acompanhado pela maravilhosa e sensível tatiana, e portante estou de excelente humor nesse final de domingo, deixando tudo isso bastante claro, palpável e discernível, quero tbm deixar aqui meu berro de raiva contra esse nerd escroto, milionário e pau no cu chamado bill gates com suas atualizações trouxas e compulsórias pra quem quer quer ainda queira usar as porras de windows e msn. assim como alguma galera criou o firefox em troca do nojento internet explorer (o qual eu usei muito raramente desde o início da internet qdo já usava navegadores alternativos) poderia criar uma alternativa rapidamente popularizável pro msn q nao exija atualizações obrigatórias a toda hora. só pra fechar o post, lembrando q não vai nenhuma raiva, ira ou ressentimento nele, mando aqui um amigável middle finger pro nerd bill. ou como dizemos nós, gaúchos: ô bill, mas vai tomar bem no meio do olho desse teu cu nerd!!!

hipocrisia e mídia

2009-10-08T11:51:00.003-03:00

daí a emissora de rádio com sua poderosa equipe de jornalismo entrevista um médico sobre os perigos da automedicação. então você dá uma espiada na resenha comercial da dita emissora e vê que os caras tem trocentos anunciantes que são... fabricantes de medicamentos!!! e daí você pega uma revista veja e se dá ao trabalho de conferir: uma edição de 196 páginas contém 127 páginas de publicidade! e querem que eu acredite em independência, neutralidade, isenção e outras coisas do gênero... como dizia nosso querido barão de itararé há muito tempo: ou restaure-se a moralidade ou todos nos locupletemos!!!

trip on time

2009-10-06T19:38:00.003-03:00

quem haveria de dizer que há tantas coisas inauditas pelos mundos afora. foi assim que ele descobriu que a paixão era apenas a cereja no topo do bolo. o que valia mesmo era a interação química. quando ele meteu o pau fundo naquela bucetinha dos deuses alguma coisa brilhou lá no fundo de seu cerebelo e ele, num repente medonho, entendeu todo aquela conversa sobre entropia positiva do sistema. foi então que, só por garantia, sapcecou mais umas duas horas e meia de foda sem intervalos, a não ser aqueles pequenos intervalinhos pré-determinados pelos sábios taoístas para garantir o entesouramento do chi. ou seja, em linguagem que os bagaceiros da sinuca entenderiam, evitar uma gozada antes da hora. teve um momento lá em que ele quase começou a rir e ela perguntou o que havia de tão engraçado e ele disse "nada, nada, nada", lembrando da cara do betão dizendo "tem que gozar na cara da vagabunda!" mas que nada: dela, ele queria todo o gozo do mundo, enquanto se resguardava pra evitar o inútil derramamento do chi entre as muitas estocadas rasas e fundas que a faziam quase que flutuar sobre o lençol àquela altura empapado de suores... suores, cheiros, gostos. tudo a mais pura química. daí então ele até podia arriscar um "eu te amo" quando na verdade só estava querendo dizer "viva a química!"

fim dos tempos

2009-10-01T10:44:00.004-03:00

leio no site da coletiva.net sobre reformulações no complexo correio do povo/tv guaíba/rádio guaíba, ou seja, o complexo uma vez conhecido como companhia jornalistica caldas junior, que teve ainda a folha da manhã e folha da tarde, onde dei meus primeiros passos no jornalismo impresso guiado pelo sempre competente wanderley soares. o que me deixou mais abismado (é a palavra exata!) foram as anunciadas mudanças na rádio guaíba am. programas com farid germano filho e alexandre motta vão poluir a programação, direcionando a antológica guaiba am pra se tornar um misto de farroupilha com rádio caiçara. lamentável. lembro que foi ouvindo a boa e velha guaíba am que aprendi a ouvir boa música com osmar meletti no discorama,a me informar com milton jung no correspondente renner e a entender que esporte podia ser coisa bacana com os comentários filosóficos de ruy carlos ostermann. sem esquecer das crônicas "faladas" de sérgio jockymann e ivete brandalise. todos aqueles momentos vão ficar, como naquela fala final de "blade runner", perdidos pra sempre como lágrimas na chuva. daqui a pouco vamos ter edir macedo e sua corja de pastores recolhendo fundos dos incautos pela frequência da guaíba am que um dia, há muito tempo, era sinônimo de rádio diferenciada e saudada pela excelência da sua programação. lamentável...

i'm not in love

2009-09-29T12:47:00.003-03:00

she's gorgeous, she's so sssssssexy, she's hot, she's my dream come true. but i insist: i'm not in love. só dando tempo ao tempo - only fools rush in, já cantarolava elvis antes de virar uma montanha de hamburguers mal digeridos. e como ensinam os textos taoístas, to deixando a onda levantar e sabendo saltar fora antes de tomar uma "vaca". se marolinha já tá bom e satisfaz a vida pra que querer tsunami? but she's sooooo wonderfully pretty... but still... i'm not in love... yet...

dejà vu

2009-09-25T21:03:00.002-03:00

cena recorrente: parado na osvaldo, esperando o ônibus pra unisinos, chovendo. de novo. e as memórias recorrentes também do bom fim. matinês no cine rio branco e depois a tela gigante do cinerama baltimores, 70 milímetros de películas, viajando pelo espaço com 2001 do mestre kubrick. e depois apreendendo do meu caro antonio navarro que o grande lance no baltimore era ver filmes sentado na primeira fila, grudado - quase dentro - na tela. foi assim que vi platoon do oliver stone, o vietname em chamas pertinho dos meus olhos...

só no sapatinho

2009-09-25T15:54:00.002-03:00

nesse domingo estarei com meu amigo sérgio tavares cantando sambas à nossa maneira ali na muffuletta (república, 657, pertinho da joão alfredo) a partir das 20h - tá, é mentira, pq show nunca começa na hora e eu tenho ensaio com os darma lóvers até às 20h... mas enfim cheguem por lá pq vai ser cedinho mesmo até pq é domingo, então no maximo mesmo, 21h estaremos mandando bala com direito a convidados surpresa, muito bacanas. e o repertório vai longe e tem de tudo, samba antigo q vira outra coisa com a gente, coisa que não tem nada de samba e ganha molejão nas nossas vozes e violas. e isso que a gente nem nasceu em niteróri, como já cantaram toquinho & vinícius lá por 1971. então tá combinado, né?

estamos de volta...

2009-09-24T17:02:00.000-03:00

na coxa

ele estava sentado na calçada, encostado na grade do israelita, a calça tinha um furo na altura da coxa esquerda e atrás da parte suprimida da calça havia sangue, muito sangue, e atrás do sangue havia também um belo rombo na coxa q quase chegava no osso. A bem da verdade, diga-se logo, ele havia tomado um tiro de calibre bem considerável naquela porra de coxa esquerda. o bom fim não era mais o mesmo há muito tempo mas ele nunca havia passado por isso antes. e o pior de tudo é q tinha sido um guri cagado, não mais de 14 anos, o autor da maldita façanha. pra piorar a parada, o povinho q passava tava tirando ele pra mendigo, fumador de crack, sei lá quanta merda mais passava pela cabeça daquelas pessoas ditas normais q andam pelo bom fim durante o dia. ah, sim: pq a merda toda se deu durante o dia. fosse de noite, ele não tava nem aí, afinal na noite, todo mundo sabe, shit happens all the time. mas não: em pleno dia. meno male q não era dia de feira na joão telles mas q era chato pra caralho, isso era, ficar ali sentado na porra da calçada do israelita, a perna furada, sangrando e, ainda por cima, o filho da puta do guri não levou porcaria nenhuma pq ficou mais apavorado do q ele. puta q pariu, devia ser a primeira vez q aquele merda tinha botado a mão numa arma, não devia nem ter noção do coice e do estrondo. daí ele pensou vagamente q talvez pudesse morrer caso continuasse ali sentado sangrando feito um porco degolado. mas logo ele pensou q seria bom demais se isso acontecesse e resolveu se colocar em pé o mais reto possível, foi levantando grudado nas grades do israelita, e tocou calçada a fora. é, melhor mesmo era aceitar o convite da joy e da joe pra um suco na lanchera. será q eles tinham de morango pra combinar com o sangue na coxa.

recycle:recompose

2009-08-25T16:20:00.004-03:00

o texto a seguir foi feito pro jornal hora local, da galera do núcleo de música da secretaria da cultura de são leopoldo. mas vai aqui também pro povo da realidade virtual. keep on keepin' on!

tiro livre

como bem diz o título da coluna, vale qualquer coisa por aqui, o que não quer dizer que vale relaxamento e porquice. vai tudo meio assim de cambulhada, sem parágrafo, pórque, sim, eu creio que você possa atravessar essas linhas sem precisar tomar fôlego como o nadador denodado que cruza a piscina toda com apenas uma golfada de ar. diversidade é a palavra-chave e é por aí que pretendemos seguir. pra começo de conversa (que aliás era o nome de um bom programa da tve lá nos sempre festejados mas nem tão gloriosos anos 80 do século passado...) é preciso usar uma palavra complicada para explicar algo muito simples. a palavra é columbofilia. ou seja, a ciência da criação de pombos. por que isso?, estarão se perguntando, nesse exato momento, diversos leitores dessa respeitável publicação. pois digo e repito, ou melhor dizendo, escrevo e repito: columbofilia. com as pombas aprendemos senso de direção. o pombo correio jamais erra o alvo ou, no caso, o endereço. fiel e preciso como um solo de guitarra baiana, o pombo sabe exatamente aonde vai. nós aqui, pretendemos saber. e quando digo pretendemos posso estar incorrendo em um enganoso anglicismo uma vez que pretend em inglês não é pretender mas sim fingir. mas afinal, metidos a poetas que somos, podemos também alegar, citando o grande pessoa, que o poeta é tão bom fingidor que finge ser dor a dor que realmente sente. claro que invocar fernando pessoa ou qualquer um de seus heterônimos é uma covardia das mais rematadas, prova cabal de um comportamento poltrão. por isso e por muitas outras coisas, especialmente em nome da decência e da correção gramatical, vamos em frente. ou melhor, olhemos ao redor. e é essa a recomendação que este colunista faz aos seus estimados leitores. olhem ao redor, orientem-se: columbofilia. às vezes, o importante e o significativo está tão mais perto de nós que dificilmente nos damos por conta de tal fato. quero dizer que enquanto alguns procuram significados ocultos e auscultam paredes procurando novas manifestações dessa peste chamada arte é preciso ter em mente – é ter na mente – que a arte esbarra em nós a todo instante nas esquinas da cidade, nos vagões de trem, nos ônibus de janelas bem cerradas apesar dos apelos das autoridades sanitárias a respeito da gripe suína – ou a ou h1n1 ou como bem lhes aprouver. a arte está na dupla sertaneja mirim desafinada que canta e pede moedinhas no vai e vem do trensurb. assim como a arte estava na loucura internada dita (maldita) esquizofrênica dos artistas do hospício de engenho de dentro. van gogh, raul seixas, sérgio sampaio, arnaldo baptista: quanta maldade ou doença na arte desse sujeitos alguns cretinos (citando serginho dias no documentário loki – veja já!) viram para condená-los a internações. menos mal para todos nós que eles tinham almas livres e bem orientadas como os pombos embora a grande maioria de nós não tivesse a mínima idéia de onde, afinal, eles estavam tentando chegar quando – e aqui me aparece a grande e indecifrável verdade – eles não estavam tentando chegar mas sim ir além. endereço incerto e não sabido por nós mas adivinhado por eles. columbofilia!!!

guantanamo? dachau?

2009-08-25T12:11:00.004-03:00

via a foto na capa da zero hora e fiquei petrificado. uma imagem vale mais que mil palavras, aquela coisa toda. brigadianos submetendo sem terra a uma fila de revista e identificação, os pms com armas e cães, os sem terra humilhados (se é que é possível serem mais humilhados do que já são por conta de incontáveis desgovernos estaduais ou federais, incluindo o do senhor "não sei de nada" lula da silva, o maior engodo que esse país já engoliu...) em postura de total submissão, ajoelhados no chão, mãos na nuca, postura que não é exigida nem de assassinos frios ou estupradores quando eventualmente detidos. fiquei me perguntando, ainda meio desentendido pelo impacto da imagem: guantanamo é aqui? dachau é ali em são gabriel? às vezes a gente usa tanto algumas expressões que elas acabam perdendo o sentido, a utilidade ou mesmo o prazo de validade. mas a esbatida expressão nazi-fascismo, que muito usávamos em meus tempos de militância estudantil, parece que nunca reviveu com tanta força em minha mente ao ver aquela capa de jornal. como diz meu amigo kafu: vaza, yeda!!!

apenas um rapaz latino americano

2009-08-25T11:56:00.003-03:00

sou fã de belchior de primeira hora, dos tempos daquele disco pela chantecler que tinha maquina, a palo seco, hora do almoço e outras tantas e lindas. agora fico sabendo que belchior está desaparecido, mistérios e sombras rondam seu paradeiro nos últimos meses. quando eu fazia o caderno 2 do estadão, lá por 1990, um dia tocou meu ramal e o porteiro disse que um senhor chamado belchior queria deixar um disco pro c2. disse ao porteiro que pedisse a belchior pra subir imediatamente até a redação. conversamos um tempão, ele me entregou o disco novo, comentei sobre o fato de ele estar um tanto sumido da mídia - jornal, rádio, televisão - e ele me contou que andava brasil a fora fazendo shows, que fazia uma média de 200 shows por ano no chamado "circuito universitário". agora nos vem essa história do sumiço do bardo... fico cogitando sobre as inúmeras possibilidades. talvez ele tenha entrado pra turma do santo daime e tenha descoberto algum ponto de luz no meio da amazônia. ou quem sabe ele se afiliou ao povo do calendário maia e está em busca de um ponto ideal para se estabelecer antes que a grande onda acabe com o mundo como nós conhecemos lá por 2012.

my brother julius

2009-08-25T11:49:00.003-03:00

sábado passado foi noite de risadas, choro, alegria, volta por cima, festa. tudo por conta dos 15 anos dos daltons lá no abbey road de novo hamburgo, um lugar sempre em pleno astral. lá no fundo do bar, depois da melhor janta caseira do mundo que um bar pode oferecer a um bando de cowboys desperados, conversas muitas com julio reny, meu irmão de daltons e de paradas anteriores. daqueles irmãos que não a genética, mas a gente mesmo escolhe. falamos muito de muitas coisas, de feitiços, assombrações, iluminações, i ching. a luz sempre prevalece porque, e pra mim isso já é ponto pacífico há muito tempo, o universo conspira sempre a nosso favor. a escuridão, os darth vaders da existência, tudo isso se consume em si mesmo como ensinam os sábios chineses de 5 mil anos atrás. ah, sim poder cantar novamente com meu irmão william dalton também foi um dos grandes prazeres da noite. na volta pra casa, muitas outras tantas risadas e a sensação de que, mais uma vez, essa banda que é um bando, salvou nossas vidas das coisas chatas desse mundinho flat e aborrecido. keep on going, brothers. love & harmony!

so long, master!

2009-08-13T17:52:00.005-03:00

hoje não tem ficção. les paul morreu. ele é o cara que inventou a guitarra mais fodona e poderosa de todas, a primeira solid body guitar, lá por 1941. quer saber mais sobre ele? confira no new york times o texto do grande jon pareles. jimmy page, slash, macca, leslie west, eric clapton, jeff beck: todos os fodões da guitarra mencionados aqui ou não, cavalgaram uma les paul. eu mesmo tive uma studio canhota depois de muita procura (thanks nei van soria!) mas tive de vender por ordens médicas porque o peso da amada estava acabando com minha coluna...

seres alados

2009-08-10T19:03:00.002-03:00

quando tudo parecia perdido, irremediavelmente inútil qualquer tentativa de ser otimista, ela surgiu, dançando, numa noite daquelas em que você só sai por sair sem qualquer esperança de que algo de minimamente interessante vá acontecer. e enquanto ela dançava, ele reparou naquele corte de cabelo absolutamente contemporâneo. mandou a timidez aos infernos e puxou papo, papo bobo, meio sem jeito, daqueles que você sabe que está sendo mané e ela também. mas ela faz por outras demonstrar o maior interesse no papinho aranha. e de repente todo joguinho de conquista vira conversa gostosa, risadas demoradas, transas literalmente empapadas de suor. então você está no céu e está gostando. e decide ficar por lá até que venha a próxima ação de despejo. então é tempo de começar tudo outra vez, às vezes atrapalhadamente, noutras com discrição excessiva, até encontrar novamente uma outra sweet little angel. mas, e tem sido cada vez pior, a cada vez parece que sweet little angels são parte de uma espécie em extinção. a menos que você se contente com um similar chinês ou coreano...

premonição

2009-08-09T17:16:00.002-03:00

claro que eu falei muita coisa que não devia ter falado nesses anos todos. esse é o problema com a palavra falada. depois que o verbo escapa não tem volta. há quem fale da dureza dos emails conduzindo a mal entendidos. mas a comunicação verbal também pode ser bastante complicada. difícil saber se a gente falou alguma merda sem querer ou se os ouvidos alheios implantaram uma merda imaginária em nosso discurso já nem sempre muito claro. enfim, desde que o ser humano aprendeu a falar parece que tudo ficou ainda mais complicado.

noé passou por aí?

2009-08-08T19:30:00.002-03:00

40 dias e 40 noites... acho que não vai ser pra tanto. mas que já encheu isso é vero. e bene trovato. allegro ma non troppo, yes ao fundo, jon anderson cantando lindo. entrevistei quando estava no estadão, lá por 1991. papo ao telefone, ele lá na grã-bretanha e eu na paulicéia. ele, uma verdadeira moça. papo de gente educada. pior foi ter de acordar sábado de manha e ir pra redação ficar tentando conectar cabos ao telefone e ao gravador e rezar pra funcionar. visto dos dias de hoje, tudo isso parece coisa do período paleozóico. falar em chuva e coisas sensíveis, blade runner foi eleito o melhor filme de ficção numa lista de 100 mais de algum site desses por aí. rutger hauer, até ele tá bem naquele filme. a fala final: "esses momentos ficarão perdidos pra sempre como lágrimas na chuva..."

never seen before!

2009-08-07T14:26:00.002-03:00

no mínimo, o máximo. desde a tal de redemocratização do país circa de 1984-85 (mais uma pegadinha aplicada a nós, pobre povo brasileiro...), o rio grande do sul nunca teve um governo tão patético quanto o dessa senhora yeda crusius. e lembre bem: tivemos pedro simon, alceu collares, antonio britto, olivio dutra e germano rigotto nessa longa estrada de desgovernos. a incapacidade política do governo dessa senhora em resolver suas questões intestinas é assombrosa. há muito tempo que a máscara caiu (nem o marido aguentou!) e negociatas e locupletações brotam às pencas dentro do atual governo gaúcho sem que nenhuma atitude prática seja tomada além de posses de empáfia e intolerância por conta da governante máxima do estado do rio grande do sul. e pior de tudo isso: nada, absolutamente nada, vai acontecer com essa gente que se empoleirou no poder por conta do tão decantado voto popular. a pouco mais de um ano do fim do mandato, essa senhora e todo seu governo vão empurrar com a barriga e com as eventuais benesses de alguns setores de imprensa bem como dos poderes judiciário e legislativo, toda a avalanche de denúncias que já rolou. depois? bom, quando acabar 2010, essa senhora vai voltar para sua confortável vidinha privada levando de lambuja uma aposentadoria polpuda por ter desgovernado o rio grande do sul durante quatro aparentemente intermináveis anos. já que o guns'n'roses nunca lançou seu chinese democracy, acho que vou pegar uma carona nessa idéia pra lançar meu próximo cd com o título de gaucha democracy...

excuse me while i kiss the sky

2009-08-06T11:40:00.003-03:00

rainy day, dream away... hendrix na cabeça, tentando injetar paz no coração. compaixão com os erros alheios e encheções de saco do cotidiano. prática difícil. teorizações são muito bonitas mas nada pragmáticas. eu que sempre odiei matemática desde os anos da escola primária (sim, sou antigo, do tempo que criança ia à escola e usava tapa-pó!) até descobrir que a música que tanto amo e que me serve de terapia fulltime nada mais é que pura matemática. aliás, tem "que" demais nesse texto. papo semântico desvairado com eduardo san martin, famecos, anos 70, provavelmente chapados de alguma coisa (ainda que fosse a cachaça vagabunda do bar do maza!): o "que" estropia a frase, estrangula o texto. san martin fazia medicina na ufrgs antes de "baixar" na famecos. quatro anos de medicina. um dia, papo com o porteiro, algo tipo "pô, tô de saco cheio desse curso, só tô aqui porque meu pai insistiu." o porteiro, mais iluminado que sábio chinês, replica de primeira: "então larga, porra!". sabedoria popular, muito mais útil que noções de física quântica. também nos anos 70 (já no finzinho...), procurando uma festa de são joão num sítio em viamão, acabamos numa estrada sem saída. morador local passando e nós: "ô meu, essa estrada não tem saída?" e ele, pachorrento, fumando cigarrinho barato: "tem, sim. é só voltar..."

sal da terra

2009-08-05T14:16:00.002-03:00

eu vi você toda matreira, passinho elegante tipo top model, tentando impressionar. mas não impressiona mais. nem menos. o espelho se partiu em cacos e você continuou tentando se agarrar àquela imagem ridiculamente falsa. e quando você chegou para anunciar que estava indo embora, comecei a rir, um riso interno, mudo. como se eu não conhecesse minha própria cama! como se eu nao soubesse de cor e salteado todo seu repertório de truques, trapaças, trapalhadas, transas calculadas, todos aqueles joguinhos infantojuvenis. e agora que eu já tive de você o bastante e você teve de mim o que bem entendeu, espero que o jogo tenha acabado para sempre. no more nothing pra você ou pra quem quer que a estrada coloque à minha frente. não existe emoticon que defina tudo isso por isso não leve a mal meu msn silencioso. hora de aceitar: enough is enough.

ah, sim...

2009-08-04T16:59:00.002-03:00

pois é, pra quem chegou agora, estou tentando voltar com o blog. até já estava achando q nem existia mais, mas fui lá fazer uma tentativa de login e colou! lembrei até da senha! agora, juro q vou tentar postar qualquer coisica uma vez por dia q seja. tá bom, tá bom. parece promessa de cachaceiro ou fumante "invertebrado" como dizia uma amiga da minha saudosa mãe... mas como tbm ja cantava a desgrenhada janis joplin, let's try just a little bit harder.

Impermanência

2009-08-04T15:48:00.002-03:00

Impermanente é tudo. Entender a impermanência é ser permeável às idéias e ideais. Dedais se foram, ficaram dedos feridos. Dead flowers in your hair. E você acha que a paz é imprescindível para todos. E você acha que faz falta na vida de alguém. Tudo ilusão. Palavras esvoaçantes como pingos de chuva levados pelo vento. Eu e ela no mesmo quarto de hotel sem ter absolutamente nada a ver um com o outro. Ilusões do ego. Quem poderia imaginar?

Lá pra Recife me voy

2008-04-04T16:53:00.003-03:00

fazer fuzarca, espoucar foguetes, tocar minha guitarrinha elétrica com mr. wander wildner na terra de vassourinhas. frevoletando com a nova parceiragm de arthur de faria, tutuca véio de guerra, dos tempos pré-pop rock, da aventura risonha e malfadada da revista capacete com carlos branco se ajuntando a nós. abril pro rock, nunca fui lá. agora me voy. fui a recife uma vez, por um dia e uma noite. 1992, seria? estréia nacional da turnê do faith no more pós rock in rio. bizarria total. mike patton e umas putas na piscina do hotel, todo mundo bebericando drinques tropicais. um coleguinha jornalista comentando "te cuida, estamos recífilis..." não adiantou. não comi ninguem mas fui comer alguma coisa pós show, alguma coisa q me fez um mal medonho. três dias, na volta pra sampa, me cagando todo sem poder ir trabalhar na redação. maldita lagosta recifense! e eu nem consegui visitar alceu valença, meu mestre, inspirador. q me apresentou as guitarras mágicas de paulo rafael... na verdade, cansaço de sexta-feira nos batentes da existência, só me arrastei até aqui pra ressuscitar esse blog e dar uma alegria pra roberta q vive me cobrando isso de retomar essas linhas loucas.

ora pompons

2007-08-14T16:29:00.000-03:00

...audácia do chico manco querendo dançar tango com a carola josefina em plena missa do galo justo na hora em que o padre erguia a porra da hóstia para lançar aquele papo todo sobre o sangue e o corpo de jesuis cristinho pregado na cruz do ego das almas insufladas com remorsos escalafobéticos de tempos imemoriais. há que ter peito e cara dura, e peito muito diga-se, aliás, quando não costas largas ou quentes para se empedernir de tamanha obsessão! tango com a carola josefina, humpf! não que ela não fosse querer adispois de tanto tempo sem encostar em homem nenhum até que não seria má idéia ter os quartos de chico manco colados nos dela, no esfrega-esfrega da festa de natal que se seguiria às descerebrações populares religiosas que tanto faziam em prol do emburrecimento do povo chucro do quintão das mulas...

pret-à-porter

2007-08-09T20:12:00.000-03:00

truculência marfinizada. era assim que ele agia, como se fosse um troglodita com curso de etiqueta. se preciso fosse, espancar. mas nunca sem antes tentar convencer da necessidade propriamente dita do uso da violência. como naquele samba do paulinho, deixava a marca dos dentes alheios no braço ou onde fosse para caso o queixoso ou queixosa fosse reclamar ao representante da lei sobre a surra recebida. não era por nada que ele usava aquela camiseta onde não estava escrito eu te amo, mas sim "orientador". claro estava que era apenas um eufemismo para o bom e surrado (e mais explicativo) termo leão-de-chácara, embora ele sequer tivesse a mais remota noção do que fosse ou viesse a ser um eufemismo. se algum dia ele tivesse ouvido essa palavra, a seus ouvidos avessos a vocabulários ou vocábulos complicados ela teria soado como algo tipo "ah, sim, coisa de viado!"... fora esses percalços que ele definia como (sic) "incidentes de percurso", no mais das vezes ele era tido e havido como um cara muito educado, amigo dos amigos. "uma verdadeira moça", teria dito alguém desde que os ouvidos dele estivessem óbvia e prudentemente fora do alcance de tais palavras que poderiam ser muito mal compreendidas e gerar mais uma surra daquelas...

caminhando pela estrada

2007-08-06T16:39:00.000-03:00

cran! cran! cran! de novo: cran! cran! cran! passos pesados no caminho desbordado de esquisitices. ela cantaenrolava uma canção infatuada, infantilóide.
- sha la la lala.
ouviam-se pingos de chuva grossos como marteladas no chão de terra, levantando poeira da greda vermelha.
- sha la la lala.
ninguém mais tinha tempo para olhar quem ia ou quem vinha. havia sempre que pensar em outras mesquinharias mais urgentes naqueles dias de ranger dentes e botar pra quebrar.
- um beijo, não?
que porcaria de beijo coisa nenhuma, menina. você nem sequer sabia meu nome nem estava querendo saber. e agora essa conversa desbragalada de querer beijo. nem pio queria ouvir, estava puto, muito puto, pasmado de espantalhosidade, quase imóvel emudecidamente engolindo em seco as palavras que brotavam de algum lugar entre a nuca e o peito.
- o quié qui tem demais um beijinho?
insistência tamanha não se via há muito. criança desaforada, falta de respeito com os demais ao rededor, só não te mando a mão porque vão fazer bonchinchos, chamar os porcos, camburão luzindo, e eu vou acabar de novo naquela cadeia de merda com aqueles coxos do cérebro, que não conseguem juntar sujeito verbo predicado sem que pareça conversa de doido varrido...

das antigas...

2007-08-04T17:59:00.001-03:00

a quem interessar, vai aí o link pra edição antiga do blog - ou o que sobreviveu dela...

hiroshima, mon amour

2007-08-04T17:30:00.000-03:00

sushi ouvindo sacha distel. parecia coisa de louco mas era bacana. "peixe cru?", ela perguntorceu-se de uma certa ânsia, um quase nojo que me fez lembrar aquela cena de "o tambor", onde os caras ficam limpando enguias para comer e a moça quase morre de asco. não há nada demais em descelebrar as coisas ditas exóticas. dessacralizar o espanto. peixe cru, sim. afinal, os árabes não comem carne crua nos seus quibes e outros quitutes quetais? ela continuava com cara de quem poderia vomitar a qualquer momento. achei prudente não lembrar que chineses comem cachorros como iguaria das mais habituais e outros povos cuja origem ou etnia eu não vou lembrar comem insetos, crus ou assados ou flambados... eis aí algo que eu nunca conseguiria fazer sem tocar fogo na cozinha, mais do que na coisinha: flambar. falei tentando mudar de assunto e dar um up no humor geral da mesa, ainda que sem fugir ao excitante tema do momento, ou seja, culinária e seus percalços. "saquê?", a moça que nos atendia perguntou. "se tem álcool eu quero", ela disse, certamente tentando abafar num pileque nipônico todo seu horror pelos pedaços de peixes cruz esparramados artisticamente diante de nós.

lá onde as coisas são mais complicadas

2007-08-03T14:23:00.000-03:00

- eu estou morrendo.
ela sorriu um daqueles sorrisos "que papo é esse?".
- bom, todos nós estamos...
- é, mas eu estou morrendo mais rápido.
a trovoada veio logo em seguida. ou teria sido alguns instantes antes. de qualquer maneira, aquilo era muito mais do que uma conversa sobranceira a respeito de currículos, portifólios, imbroglios e outros assuntos que pudessem ser burocraticamente empurrados com a barriga. por mais que os dois se esforçassem por ser ambos como sempre tinham sido, isso simplesmente não era mais possível nas condições atuais. depois de 20 anos nada do que foi será do jeito que já foi um dia. a situação era desconfortável e era preciso identificar logo a rota de saída mais próxima sem incorrer em comprometimentos diversos que prejudicassem a tão desejada retomada do relacionamento. para sorte dos dois, antes que tudo assumisse ares de velório previamente anunciado, a garçonete tropeçou nos próprios pês quando vinha em direção à mesa, trazendo a bandeja com toda a tranquidanda de xícaras, açucareiro, adoçante, cinzeiro e sabe-se lá mais o quê. inútil tentar ficar sério nessas horas, ainda mais depois do soturno princípio de recomeço. e os dois começaram a rir muito como há muito tempo não faziam enquanto a gerente saía correndo detrás do balcão e a garçonete tentava se colocar novamente em pê...

bum bum paticumbum!!!

2007-08-01T16:29:00.000-03:00

bem bum que me falharam quando as ilegítimas pré-indisposições se manifestaram a miúde diante dos girafales galhofeiros extasiados em si bemol. cricas que ele chamaria de vulvas, mas enfim cricas umedecidas ainda que recalcitrantes em admitir pernoitações mosquitolentas admoestativas. anchovas ao por do sol, sal do mar como gosto de bolor de velhas ondas que insistem em quebrar os ossossos dos cetáceos salafrários. eu nunca entendi o horror de ahab diante de moby dick por uma questão de gênero e idioma pois sempre que eu lia a história em português, a idéia de uma baleia (ser feminino no cotidiano plurihabitual do nosso português já de há muito nem tão castiço...) me vinha à imaginação como algo não tão apavorante pois que senão quando já havia aquele papo todo rolando da extinção das baleias, coitadinhas, pobres cetáceos em vias de sumirem das faces dos mares. por isso, talvez, ou não, plenamente certo estou agora, eu tinha até uma certa pena de moby dick, a grande baleia branca, e um certo asco do tal capitão ahab. depois de ler o livro de melville (que acabaria, postumamente e contra sua vontade, sendo tioavô ou tiobisavô do moby, aquele músico que faz sucesso com música eletrônica e discursos sobre vegetarianismo e a preservação do planeta) no original idioma inglês, se me caiu a ficha e se me despencaram todos os butiás do bolso como costuma se dizer aqui pelo lados da pampa pobre. claro estava então posto em desassosego: moby dick na língua original de mr. melville é ele, um ele gigantesco e apavorante. mas devo confessar de sopetão e sem mais delongas, no entretanto, sem viscosidades nem ensebações, que mesmo após a leitura de moby dick no original não deixei de me tapar de nojo daquele capitão ahab, um maluco desvairado que leva à morte uma dezena de bravos marináceos, digo marimbeiros, ou melhor, marinheiros, por conta de um insofrenável, desprezível e regurgitante desejo de vingança pessoal contra um ser destituído de razão e sentimento que só fazia vagar aleatoriamente pelos mares do planeta. seria, muito mal comparado, disparatadamente beirando a implausibilidade, como se roberto carlos braga decidisse sair por aí sabotando todos os trens das centrais dos brasis por conta daquele malfadado acidente lá em cachoeiro do itapemirim há dezenas de anos. o que nos leva, aliás, a pensar, já que estamos concomitantemente nos referindo a livrórios e romances livrescos, na tal biografofagia impetrada por um rapaz cujo nome me escapa à já escassa memória no momento, mas que retrata a vida do rei do ié ié ié e que foi devidamente censurada, proibida e remetida aos porões sabe-se lá de que instituição nacional. só faltou queimarem o tal livro em praça pública seguindo modelo anti-cultural soerguido por um tal adolf hitler lá pela alemanha nos idos dos anos 30 do século 20 (ou como insistem alguns coleguinhas da "mídia", os anos 1930...). mas isso tudo é assunto pra outra ora bolas ou hora de somenos importância ou para algum post impertinente sobre tal quirera. por enquanto só me resta recomendar a todos vocês a audição de "um trem passou por aqui", do bravo joelho de porco, disco "saqueando a cidade", 1983, zé rodrix em plena forma. existe em cd. catem! e é bom lembrar que eu nem sequer me chamo ismael...

muito mais mesmo, menina

2007-08-01T14:58:00.000-03:00

mumunhas ele tinha e tinha manhas e manhãs rachavam ao frio de julho. no chafariz da pracinha, a água congelava enquanto ele caminhava para a escola (naquele tempo era "grupo escolar"!) e pensava se a punheta batida na cama ainda quente da noite um pouco antes era pecado mortal, venial ou sabe-se lá o quê. de qualquer maneira ele nunca teria coragem de contar aquilo pro padre capuchinho titular da paróquia de são josé na boca do confessionário no sábado seguinte, preparando-se para a missa de domingo. também não contaria que roubava maçãs verdes das árvores bacanas plantadas lá bem no fundo do pátio da igreja. e quando ele passejava com sua turma de moleques safados, o velho costa, gaita no colo, abrindo o fole enquanto esperava o próximo chimarrão, dizia qualquer coisa como "lá vai a gurizada roubar maçã do padre". a essa altura, pouco importava o que o velho costa dizia desde que ele tinha visto as coxas da ann-margret num filme do elvis na matinê de um daqueles domingos modorrentos em que não tinham nem jogo do esporte clube piratini para ver.

rock gaúcho é a senhora sua mãe!!!

2007-07-31T16:15:00.000-03:00

"siá maria tem 7 fio, todos 7 pequeninho, panelinha pequenininha, todos 7 querem comê! ora bate canela que eu quero vê! ora bate canela que eu quero vê!!!" o lp chamava "rosa de ouro", foi presente de um tio que morava no rio de janeiro e depois foi morar na europa, de onde ele mandaria também dylans a granel que encheriam meus dias nos anos 70. mas rosa de ouro era ainda nos 60, foi o primeiro lp que eu tive, junto com outro chamado "the many moods of harry belafonte"! clementina de jesus em "rosa de ouro", harry belafonte cantando em africano com miriam makeba, muito antes do sucesso de "pata pata". e dizem que eu faço parte do rock gaúcho! mas vão se fuder com todas as letras enfiadas sabem bem aonde! indignações à parte, me parece, tentando ser minimamente racional, que tudo isso me vem à mente ou soçobra na minha doença mental intinerante por conta de "bobby", filme dirigido com muita competência por emilio estevez com direito à participação, claro, do papai martin sheen. e do sempre memorável - ao menos para mim - harry belafonte, uma espécie de grandfather dessa tal de world music, em nome da qual tanta merda se tem cometido. mas tem sido sempre assim. foi assim com a tal fusion ideada por miles davis e deturpada incontáveis vezes por punheteiros da música instrumental (não se pode chamar aquelas "coisas" de jazz... let's show some respect por miles himself-coltrane-mingus-dolphy-e-por-aí-afora). de qualquer maneira, ainda procurando manter um mínimo de lucidez e credibilidade, eu queria dizer a você que parou para ler essas linhas, sabe-se lá porquê: vá ver "bobby". estevez, que nunca foi muito mais do que um ator apenas regular (simpático, dirão alguns) consegue ser um cineasta bem competente. claro está em "bobby", que ele mamou demoradamente nas tetas prolíficas de gente grande como altman e scorcese. mas isso não é nenhum demérito, muito antes pelo contrário...

2007-07-31T15:53:00.000-03:00

marsupiais alcoolizados dirigindo perigosamente na auto-estrada. o coiote, assustado com o brilho dos faróis de luz alta, estacou em meio do nada, no meio da pista: crashtrrrrkklaghtranghsmashingpumpkingsblietzkriegerahhhbandolo! marcas de pneus no asfalto, rangido de dentes, sublinhando a tentativa inútil do freio pisado sem resultares em coisas desinconsequentes. insubordinação verbal!!!, ele berrava do fundo dos pulmões massacrados por anos de nicotina, alcatrão e outras coisas tantas. "a nicotina é só uma das 97 substâncias tóxicas presentes no cigarro" (ou seriam 67? 87?, enfim, foda-se a indústria tabagista, anyway!!!), é o que dizia uma amiga minha que trabalhava na escrota souza cruz lá nos distantes anos 70 que os jornalistas da folha de são paulo, sempre seguindo a moda americana - como bons cordeirinhos - grafam como os anos 1970, para que o leitor, tratado assim como semianalfabeto, saiba que se está a falar dos anos 70 do século passado, ou seja, o tal de século 20 que tinha também os anos 80, carroça que perdeu o condutor, conforme apregoou raulzito maluco beleza de carteirinha que se fazia de mais louco do que já era só pra poder passear na janelinha da ambulância. mas tudo isso não importa muito agora que eu não quero mais nem ouvir falar do teu nome pois el mundo fué y será una porquería, yo lo sé, en 1506 y en el 2000 también. tudo isso em memória aos tempos iniciais desse tao século 21 quando eu entornava garrafas de sirah com el español selvajen wander wildner. agora, uma coisa é certa e todos sabem disso: não há leite derramado que valha as lágrimas amargas de petra van kant. ou seria emmanuel kant vagando sin destino por entre os túmulos de pére lachaise, em busca da paz perpétua ofuscada pelas ilogicidades das razões espúrias? enfim... continua! ou não?!

o tico-tico lá...

2007-07-30T15:03:00.000-03:00

tico-tico com hífen? sei lá. malandragem cabotina disfarçada de ares pomposos. as palavras tem cores e intensidades, tem tempos e outras musicalidades vestidas de ousadias maiores ou menores. os tenores cantam sem dó, trocadilhos improrrogáveis espiando por detrás das gargantas intumescidas. calosidades nas cordas vocais, a pífia sina maldita do tenor de maus cantares. "os britânicos, além daquele sotaque pavoroso, ainda falam baixo demais", ele disse a troco de comentário, meio assim dizendo por dizer. mas afinal de contas, não é qualquer fedelho que se acocora por trás dos mármores dos tribunais desfeito de todos os constrangimentos intestinais. sabotagem na esquina, a lua invadiu meu olho na hora da zona morta. gatos e cães não se odeiam por vontade, mas por instinto. os homens, não. cultivam ódios com refinados deslindes, sofisticados permeios. às vezes o fazem tão bem que conseguem fazer o ódio parecer admiração funesta, abjeta. daquelas que nem puxa-sacos rematados de indelével devoção servilista são capazes de realizar. macuco piou na mata, nhambu replicou tres vezes. a morena dos meus sonhos - e do meu destino - ainda está por aí. quem sabe dobrando a rua, ou mesmo cruzando a praça. pronta pra me atacar como raio da lua assassina, encravando para sempre e todo o tempo, sua imagem corriqueira no âmago do meu coração contrito. favos de mel eu nunca tive vontade de chupar, no entanto, e o digo com toda a convicção. sempre me pareceram coisas sem graça para não dizer nojentas. melhor, certamente, os meu pequenos lábios sugando os seus (dela) grandes lábios molhados ao ponto de escorrer aquele mel tão mais nectaroso e nutritivo pela minhas garganta abaixo, garganta desintumescida, de quem não é tenor mas barítono de profissão.

mas elas sempre dizem "pois é..."

2007-07-30T14:37:00.000-03:00

se eu não soubesse, há muito tempo, que as mulheres são todas - umas mais, outras menos, mas todas inevitavelmente - loucas, eu diria que foi de propósito. que foi coisa assim pra machucar meu coração como naquele samba muito antigo que o joão gilberto regravou naquele monumento da bossa nova, o disco com stan getz & jobim & a astrud cantando garota de ipanema tão lindamente. mas eu sei que é tudo movido pela loucura, pela constante insatisfação, pela ânsia de se ver aprovada. "você acha que eu fico melhor com essa blusa marrom ou com a laranja?" ou "você prefere meu cabelo curto ou comprido?" ou "o que você acha do meu novo namorado?" e quando ela diz que se preocupa contigo, apesar de todas as destemperanças e contrapontos, não é nenhuma mentira, não. é o tal lado maternal misturado com algum complexo de electra que terapeuta nenhum (nem uma!) vai resolver. e quando ela te magoa, é tu quem te magoas - seu masoquista empedernido! - porque ela não acha que tenha feito nada demais. e então ela ri e diz "ah, isso?!", e emenda um ainda mais casual "pois é...", como se fosse coisa de pouca ou nenhuma importância. certamente bem menos importante que aquela meia desfiada, que ela a-do-ra-va!!!, ou que o tal gatinho - o felino propriamente dito - que ela viu abandonado na calçada do edifício voltando pra casa no meio da madrugada. é a tal natureza femina. você pode, e deve, amar ( sempre e muito!), idolatrar (às vezes...), venerar (esparsamente...), endeusar (muuuuito raramente!!) uma mulher. mas faça um grande favor a si mesmo: nunca tente entendê-la plena e globalmente. de qualquer maneira, a troco de consolo - se é que isso serve de consolo - saiba que o resultado de toda essa equação destrambelhada é - invariavelmente: ruim com ela, pior sem...

será q agora vai?

2007-07-27T15:14:00.000-03:00

desandei-me de afazeres e coisicas e muito de preguiça misturado nesse tumulto todo quando eis que, então, lembro-me do tal blog. but i've been sleeping like a log... o ultimo post em fevereiro? la pucha! que carnaval mais longo esse. e agora q to postando de novo, fica essa janelinha do safado do bill gates perguntando se eu quero atualizar o cacete do windows. q atualizar o catzo! ô bill! vai atualizar a bacurinha da senhora sua mãe!!! ora faça-me o favor. mas daí o ponto principal é, como estabelecido no título do post: será q agora vai? será q ainda acredito em mim. será q alguém ainda acredita q eu vá retomar o controle desse blog de maneira efetiva, eficaz, séria e compenetrada? hua hua hua!!! tsk tsk tsk! já ouço as risadas da roberta e as interjeições muttleyanas de outros tantos... mas eu vou desmenti-los. e vou desmentir a mim mesmo. sim, acho que agora vai. apesar do frio q mesclado com a idade em estado avançado. apesar de tudo q aconteceu nesse país entre este post e aquele último de fevereiro. apesar dos penares, das malas a menor. uma coisa eu confirmeu entre o último grito de carnaval e a primeira geada na pampa pobre: nunca mais abro mão do meu anarquismo utópico/idílico/idiótico/impertinente/infantilóide. não verás voto nenhum, jamais, ó candidato de qualquer partido ou parte do país. voto nulo. só não voto nu pq posso pegar friagem, o q não convem no meu estado de consciência alterada e idade amortecida... mas agora vai o blog ou eu não me chamo... qual é mesmo meu nome? deixa estar, ser e manter. existir é muito mais que ouvir o presidente da república pisotear no português cada vez q abre a boca. existir é bem melhor apesar da já mais do que cincocentenária herança maldita daquelas açorianos estúpidos q começaram a fazer desse país essa imensa esbórnia q temos hoje. consolo-me (consolemo-nos): não é só por aqui q as coisas vão de mal a pior. é preciso peito para dizer que ainda se busca paz & harmonia nesse mundão onde parece que só a violência foi globalizada como artigo de primeira necessidade. quem tem medo de brincar de amor? quem tem medo de pedir perdão? não eu, certamente.

back on the chain gang

2007-02-01T11:49:00.000-03:00

a árvore da vida está de volta, o monge louco das selvas retornou do seu exílio para falar do paraíso perdido e ruminar sobre esses tempos aborrecidos de pós-modernidade e correção política anunciada por bundões de academia, cagalhões de bibliotecas, que nada sabem da vida além de uma punheta mal batida. curto e grosso, estamos de volta. como naquele disco triplo ao vivo do emerson, lake and palmer que eu adorava ouvir quando não tinha ainda meus 20 anos blues: welcome back my friends to the show that never ends!!!